常常在写好一篇文字之后，回头再读时，就感觉没意思透了，许多时候，就是这样的徒劳。
有时正来激情，却猛然找不到笔。才发现，笔不在身边的沮丧和恐慌竟如此强烈、如此要命。
我不敢面对繁华，那是一种伤人的刺激。在许多喧嚣的场合，就有被阉割了的自卑。我只想逃往自己心灵静谧的那一片园子，从事我的写作。
此刻，在这间不足安放两张床板的屋子里，数十只苍蝇飞舞着，肆无忌惮，不叫我安静；汗水伴着我脱落的头发跌落在我眼前洁白的纸上。这夏天曾令我刻骨向往，可现在我盼望能忽然下一场素净的大雪，让我在雪中回看自己被覆没的旅痕。
我站起来，眺望窗外无声的景色。
心的双脚在宇宙间穿行。我听见天空中鹰的鸣声，声声撕扯着心灵的碎片。风开始在这塞外干裂的黄土古道、在这关闭着我躯体的屋子前的山坡上猎猎作响。这是一种绝妙的声音，如阵前战马的蹄声由远而近，更加密集的鼓点自天而降。这是我多年苦苦聆听的声音，已属于我的音乐。
我真切地看到周围的群山在一年年地荒凉、老去，莫名的感伤涌上心头。事实上，我将自己孤弱的生命全部地祭献在文字的圣坛之上，我渴望和倾向于高尚和干净。
一个穆斯林进到寺中，当他赞念一声安拉时，那是一种对自己灵魂的洗涤。而文字，当你用心将它捧上大雅之堂，面呈世人时，也是如此。
我回过头来，吹去纸上的头发。新生的感觉，重重落在每一笔之下。