这时代还需要愤怒，
果戈里的尖刻，
鲁迅的轻视，
以及我愿做这腐朽生活的靶子，
坐在某种可能的镜面中，
像某个早逝的诗人，
歌唱并死去。
此刻，该是个沉默的落日，
该是从倾斜的屋顶上看见的破碎时光，
该是乌鸦。我的添柴烧火的祖母，
为什么就该是空洞与毁灭，
像冰凌挂在夏天的枝头上。
二十六来我想像的下午，
如今轮到了。
我的故乡楼一村，
大理石的农业，
寂静的榆树林，
千秋万代的秋天和国家，
数不清的罪愆……
走吧，晃晃荡荡的马车，
和一个九四年逝去的罗圈腿祖父，
盛大的父亲们展开了祭祀的画面，
我传播那青烟，
我注视那村庄背后的无限，
我默默地丧失。
1992.7